Люди

И от нашего монгольского пращура Получили по наследству мы с тобой, Кроме постоянного прищура, По два литра крови кочевой. Ни при чем тут прелести земные, Птица-дятел тоже ни при чем. Пробуждая в нас инстинкты кочевые, Кровь дурная в жилах бьет ключом.

Закончен маршрут, в кармане билет на поезд скорый. На год, а может, на тысячу лет прощайте, горы.

Я хотел нарисовать, как я в лесу (ну, на опушке леса) ночевал предыдущую ночь, - так что вроде костер получился, место для спания (натянутая веревка, полиэтиленка, наброшенная на нее домиком сверху, под ней пенка со спальником)... Но не очень реалистично получилось - может, я рисовать не умею - а может, это просто у меня в сознании отпечаталось так: зелено-желто-тепло-солнечно...

Собирался я впопыхах, параллельно с чтением и записью писем, так что, как выяснилось, забыл кучу вещей - правда, не своих, а собакиных: тряпку и, что самое главное, миску.

Я думаю о том, что с этими походами можно очень легко сорваться в глупую погоню за постоянным накручиванием собственной мощности ради - нет, не ради красоты - ради дальнейшего накручивания этой мощности... Ходить в крутой поход, чтобы там насиловать себя, чтобы привыкать к этим нагрузкам, чтобы можно было ходить в более крутой поход и более сильно насиловать себя - а все ради чего? А того, что стоит в конце... А есть ли что-нибудь в конце этой дурной последовательности?

Посидим, помолчим. Вон где-то солнце встает. Ветер дует. Скоро дорога, нас ждут. Ты говоришь, что надо торопиться, что они скоро уже уедут. Не хочу идти. Остаться здесь, сидеть на этой поляне и смотреть, как солнце встает. Как потом тени движутся по часовой стрелке. Потом будет вечер, станет холодно. Потом ночь. А ты говоришь, идти. Нет, давай еще время потянем. Скучно уходить, гораздо веселее здесь, на этой поляне с примятой палатками травой. Это место стало похоже на дом, подлежащий сносу. Такой пустынный, хотя в нем совсем недавно кипела жизнь. Старый костер до сих пор дымится, дожигая остатки мусора. Столько раз я прощался с такими домами, и все равно жаль уходить.

Решил написать про нашу с тобой будущую зиму. Мне кажется, это будет лучшая из всех зим. Мне даже совсем не жалко упускать лето, пусть летит так быстро, как этого хочет. Нас ждет зима, много снега, холода, замерзших деревьев. Кругом нас будет окружать белое безмолвие, много тишины, все для нас и нашей зимы. Представляю, как мы радостные сядем в электричку, будем шутить, смеяться, петь песни, с надеждой на хорошую погоду будем смотреть в окно. Таким будет начало нашего путешествия. Потом будет предпоследняя остановка перед тем, как нам выходить. Мы оторвем свои задницы от нагретых сиденек, натянем куртки, завяжем шарфы потуже, напялим варежки. Эх, трудная эта задача - вытаскивать тщательно запиханные под сиденья лыжи, всеми частями за все зацепляющиеся и не хотящие вытаскиваться. Но мы справимся.