Про путешественников, сказочных и не очень

Когда я был маленьким, одними из любимых моих мультфильмов были мультфильмы про белых хвостатых существ и их друзей. Где-то в последних классах школы, прочитав в первый раз книжку, я еще полнее проникся ее атмосферой, и с тех пор тот мир живет вокруг меня, а те герои живут во мне, совсем разными своими ипостасями.

Этот текст родился на далекой земле в самом конце ноября. Он просто появился сам по себе и я, удивившись непонятно откуда взявшимся в голове словам, перенес его на бумагу. Внимательный взгляд, быть может, разглядит в нем и простую человеческую усталость от всего, что чуждо и непонятно и неродно, и усталость туриста, который не может просто так вылезти в лес, развести костер и послушать ветер, - и еще много чего разглядит. Десяток раз перечитав этот короткий отрывок, когда становилось совсем грустно, подправив некоторые обороты и рассыпав знаки препинания, я ничуть не приблизился к пониманию того, что же происходит там, и что же еще нужно этому чудаку.

Ветер подкрался незаметно, на тигриных лапах, под подушечками которых не треснет ни единая сухая веточка. Коснулся полей его шляпы легким дуновением, заглянул в глаза и улетел дальше по своим делам. К ладоням, которыми он опирался о землю, прилипли мелкие камешки. "Они хотят со мной в Путешествие", - подумал он.

Казалось, отсюда, с обрыва, ему виден целый мир, но он знал, что это всего какая-то песчинка его. Это его почему-то радовало, всякий раз он замирал как бабочка, которая готовится взлететь первый раз в своей жизни. Слезь он с этого камня, подумалось ему, шагни вперед, и не вниз покатится по крутому склону, а воспарит, и солнце радостно сверкнет на его крыльях, рассеет тысячу мелких радужных брызг.

"Какие же они все-таки, эти тигры и их лапы?", - в который раз спросил он себя. Каждую зиму он забирался все дальше и дальше на юг, и каждый раз, рано или поздно, поворачивал назад, ведь с первым днем весны его друг обязательно проснется, прочитает весеннее письмо и побежит на мостик, чтобы с перил слушать далекие звуки губной гармошки, играющие песню Возвращения.

Дни перелистывались как желтые листья осени, в которой он оставил друзей, улетали как листки с отрывного календаря. "Пора", - подумал он. "Опять не успел". Быть может, не задержись он в той долине, где река размыла огород филифьонки и грозила подобраться к ее погребу, он мог бы и дальше уйти на юг. Но он не умел говорить себе "бы". Сложив оранжевый ком палатки в свою сумку он некоторое время смотрел в уходящую на юг и теряющуюся в предрассветной дымке полосу странных деревьев.

В один из зимних бесснежных дней, когда мокрые голые ветки деревьев месили низкие облака, неожиданно что-то стало немного понятнее, я чуть-чуть приблизился к разгадке его Пути.

Он хочет уйти далеко и надолго, но должен возвращаться туда, где его ждут. Каждый раз он уходит все дальше и дальше, и странные существа встречаются ему на пути. Одни сидят на месте, окруженные теми, кто их ждет и кого они ждет, кому они нужны. Другие вечно странствуют не в состоянии осесть на одном месте, свободные, но одинокие - их никто не ждет. И он хочет понять, а можно ли вечно странствовать, но не быть одиноким, можно ли странствовать, но быть с теми, кому ты нужен?

Я долго ждал, и продолжаю ждать, когда что-то прояснится еще, и мне наконец станет понятен его Путь. Но сегодня вдруг подумал, что кто-то, быть может, знает про его Путь гораздо больше меня? Кого он встретил в той долине, за полосой странных деревьев? Что сказала ему филифьонка?

Может быть, ты знаешь?