Костер

Костер ночью. Тихий. Костер ни для кого. Маленькая полянка, со всех сторон окруженная деревьями. И в середине костерок.

Недалеко, чуть в лесу, стоят палатки. В них тоже тихо. О них уже никто не помнит. Они уже давно ушли спать. Но они оставили после себя огонь. И вот он, немного потрескивая, освещает вокруг себя полметра травы. Маленькие языки его пламени доедают последние нетронутые щепочки, подбираются к тому, что потом станет его единственной надеждой на жизнь.

Едва дунет ветерок, и по верхушкам деревьев проносится шорох. Тут же внутри костра что-то меняется. Хоть и не надолго, но что-то приходит в движение, новое и непривычное, потом все опять становится нетронутым, не потревоженным. Когда нет ветра, языки пламени становятся короче, иногда совсем исчезают. Они ждут нового движения воздуха, чтобы вспыхнуть с новой силой.

Кругом горы. Если подняться над лесом, становятся видны их неправильные, неразумные очертания. Эти горы, хоть невысоки, но очень дороги, потому, что оставляют в людях нечто такое, что потом никогда нельзя будет вычеркнуть из их жизни. Эти люди сейчас спят, оставив после себя костер, который единственный на многие километры вокруг напоминает о жизни.

Все пространство как бы свернулось вокруг этого костерка. Он притянул к себе весь огромный мир, заставил горы наклониться поближе и греться в тепле своих углей. Деревья, горы, шум реки, все послушно придвинулись поближе и стали слушать, что говорят эти красные движущиеся угольки. Они шепчут, говорят о своем неизбежном конце и о том, как они живут сейчас. Они говорят, что утром от них останется только едва заметное тепло в земле, что утром все вокруг будет в росе. Утром люди проснутся в новый день, наклонятся над костром, подуют в поисках еще живых углей, и не найдя ни одного горячим, поднесут спичку. И тогда начнется новая жизнь и новый день.

Но до этого еще далеко. А сейчас костер дышит своим теплом. Хоть угли уже не могут дать начало пламени, но лучи тепла, которые они рождают, согрели бы лицо любого, кто пожелал бы впитать в себя эту маленькую жизнь. При каждом дуновении ветра красные краски разбегаются по поверхности не догоревших, не дотлевших дров. Это последнее, на что способен костер, который оставили после себя люди, которые сейчас спят, не задумываясь о тихой поляне, посреди огромного леса, среди невысоких гор. Спят, не зная о тихой ночи с тихим костерком посреди вечной до утра темноты.