Телефон

На работе мне говорят: "Если бы Хичкок был жив, он бы снял про тебя фильм и назвал бы его "Человек-телефон". Каждый день, пять раз в неделю, двадцать два дня в месяц я делаю десятки, иногда сотни звонков, принимаю кучу бумаг факсом. Звон телефона. Обед. Звон телефона. Звон телефона. Звон телефона……. Я еду домой - что?! - звон телефона?! Нет, это просто глюк. Я ложусь спать и испытываю ненависть к куску пластмассы и проводов. Засыпая, думаю о выходных… О нет!!! - "Алло, я слушаю…" - Провалитесь вы все вместе с цивилизацией !!!

Но есть еще 8-9 дней, когда я не работе. Это выходные. Придя в пятницу вечером с работы, я перекладываю из сумки продукты, купленные по пути домой, в рюкзак, который уже несколько лет стоит в одном и том же углу, и вещи из него почти никогда не вытаскиваются, забегаю в последнюю электричку и думаю: "Телефон? А что это?"

Утро. Странно, почему так тихо? И почему так прекрасно пахнет костром? Может я еще не проснулся? И где я сплю?

Я расстегиваю палатку и голые ступни чувствуют мягкую хвою. Под сосной копошатся муравьи - у них нет выходных. Чуть дымится костер. Котелок с чаем. И спокойствие. Нет суеты, никто не бежит, не кричит, никому ничего не надо. И главное, нет этого, ну как его, ну этот, звонит который - черт, забыл. Ну и бог с ним.

Я лежу на пенке и смотрю в небо. Облака уплывают вдаль, а вместе с ними и мои заботы. Я иду, просто иду. Иду никуда. Глаза жадно пожирают горы, скалы, лес, ручьи. Ноги не устают - они крепнут, хочется идти дальше и дальше, где нет людей и машин. Грудь наполняется чем-то легким - тело просто летит над землей. Что-то знакомое и приятное ласково обнимает спину и плечи - ба! Старый знакомый - мой рюкзак.

Вечер, чай из того самого котелка, старые друзья, песни под гитару, мечты и звезды. Потрескивает костер, ветер чуть раздувает угли, искры поднимаются в ночное небо и звезд становиться больше. Я хочу что бы это не кончалось.

Утро. Противный звук будильника, а вслед за ним и телефона. Теперь я проснулся. Нет! Неужели это был сон?! Взгляд натыкается на брошенный посреди комнаты рюкзак, лежащие на нем вещи, осыпавшиеся с них хвою и пепел. Руки все еще пахнут костром. Не-е-ет, это не сон. И я чувствую как тело с легкостью поднимается к постели, как звонок телефона не будоражит отдохнувший организм. Я вспоминаю все. И я счастлив. И я буду ждать еще пять дней. И я опять брошу телефон ради похода.

Когда же пятница….